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Rendez-vous en enfer
Arrêter un meurtrier, en se faisant passer lui-même comme tel. Un jeu d'échec en grandeur nature entre ses quatre murs. Il était prêt à tous les sacrifices pour y faire éclater cette justice. Mais à force de jouer les méchants, n'allait-il pas se laisser tomber dans l'obscurité au péril de la vérité? (utilisation d'un personnage d'une autre série, sans être un véritable cross-over) Genre: Général - Rating T Saison: Après 3 |
CHAPITRE 5 : INDICE
D'un espoir sur un fil, il ne cessa d'observer tous ces hommes au passé mouvementé qui criaient leur innocence au travers de leurs barreaux ferrés. Chaque pas, chaque regard, chaque respiration, pourrait être sa dernière. Dans ce jeu de poker, tout était affaire de manipulation et de mensonge bien tissé. Lorsque votre survie en était la mise ; il fallait savoir abattre les bonnes cartes, ni trop tôt ni trop tard. Une seule erreur et sa tombe en sera creusée. Ici, la liberté n'existait pas. Le poids d'une vie dans ce genre d'endroit n'avait aucun prix sauf celui de la vengeance. Les règles ? Une seule, ne faites confiance à personne. Votre meilleur ami pouvait du jour au lendemain devenir votre pire ennemi et se glisser dans vos rêves pour vous plonger dans un profond sommeille dont seul les anges pouvaient en revenir. Pour ne pas tomber dans la folie, la pensée de sa fille l'accompagnait au moindre sentiment de solitude. Le nez parfois levé vers le ciel. Il tenta, en l'espace d'une seconde, d'y voler un rayon perdu dans l'horizon. Toutes émotions en étaient décuplées. Du plaisir amer d'une cigarette éphémère au simple battement de son coeur. Le mot liberté n'avait jamais prit autant de sens que dans ces moments où il prenait conscience que la vie méritait d'en être combattu. L'obscurité de la prison se glissant comme un poison jusqu'à dans ses veines ; changea sa personnalité dont il n'avait encore jamais soupçonné. Celle d'un homme prêt à tout pour sa vie. De s'accrocher à sa part d'humanité même cloitré entre ces murs qui le défiaient sans cesse de passer du côté obscur.
Il avait appris à comprendre la signification de chaque tatouages imprimés sur la peau meurtrie de ces hommes enchainés. La toile d'araignée, exprimant le piège dans lequel ils étaient cloitré. La larme au coin de l'oeil, définition d'une double signification: celle d'une tristesse éternel d'être dans ce le lieu sans espoir ou encore la revendication d'un assassinat. La montre, démontrant la longue peine purgée. Tous possédaient une histoire différente bien que leurs pages les avaient conduit au même endroit.
Par moment, il lui arrivait de voir T-Bag se mouvoir près d'un jeune prisonnier atteignant presque la majorité. D'un glissement de sa langue sur ses lèvres ; nul doute que ses envies primaires en dépassaient le blasphème. Du jeu, du chat et de la souris. Bagwell ne cessait de vouloir l'entraîner dans des coins isolés. Paternel, Cal réussissait toujours à éloigner le perfide de sa cible. Malheureusement, au fond de lui, il savait que le jour où sa liberté lui serait rendu, le pauvre gamin serait un jour prisonnier de sa toile. Blessure visible ou non, la prison laissait toujours des traces.
De nouveau jeté dans sa cellule lugubre. Il décida de profiter de cet enfermement pour se reposer dans son lit et chercher le moindre début de piste dans son esprit. Dans sa bouillante réflexion. Il contempla son co-détenu passer ses mains squelettique à travers les barreaux ferrés pour chanter son désespoir dans cet enfer ou même ses plus viles prières ne pourraient le sauver.
— La ferme Bagwell, cria Graham, du rez-de chaussé.
— Oh le chimpanzé me dit de la fermer ! Je vais tout de suite m'y exécuter, s'exclama Theodore en fermant sa bouche cinq seconde jusqu'à insolemment réfuter:
—En fait non !
Entendant l'énergumène reprendre sa chanson depuis le début. Lightman arbora un air des plus intrigué à la vue d'un étrange tatouage, à la forme d'un anneau, sur le poignet de son voisin chanteur.
— T-Bag ? l'appela t-il sans pour autant bouger.
— Ouaip ?
— J'peux savoir pourquoi t'as rejoins le clan Marshall ?
Alerté, Bagwell se retourna vers son interlocuteur, se plaqua contre les barreaux de sa geôle et croisa ses bras contre son corps pour le sonder de manière contemplative.
— Pour les mêmes raison que toi… survivre !
— Oui mais…pourquoi ne pas avoir tenté d'intégrer un autre clan ? l'interrogea t-il, en changeant de position sur son matelas pour entretenir un meilleur échange.
— Tu connais "The Alliance for Purity" ?
— J'crois que j'en ai entendu parler…le gang qui prônait la suprématie des blancs non?
— J'en étais le chef, affirma t-il, d'un léger signe de fierté avec sa tête.
— Qu'est-ce qui t'a fait tombé de ton piédestal ?
— Après être sorti de prison, mes mauvaises habitudes sont revenues… Et lors de mon second jugement, mon enculé d'avocat avait émit l'intelligence requête de me transférer hors de l'état dans lequel j'avais purgé mes anciennes peines ! Faisant de mon chef-d'œuvre un ramassé de poussière…
— Le clan Marshall t'a en quelque sorte permis de retrouver tes racines ?
— On peut dire ça… Bien que le dessin de Marshall ne sera jamais aussi grand que j'avais jadis élaboré ! Il pense que la force physique est un pouvoir de persuasion mais… il oublie que le lavage de cerveau en est un meilleur…
— Et tu ne penses pas qu'il joue un rôle ?
— Marshall ? Prétendre n'être qu'un simple monsieur muscle pour diriger ses troupes de gorilles ? Nan… Il est bien trop orgueilleux pour se refuser de s'affubler de sa supériorité devant le monde entier ! Même d'une intelligence cachée…
— Si tu le dis.
— Mais dis moi… Tu sembles bien curieux pour une personne qui n'a jamais eu le plaisir de le rencontrer, Hunter Fox, releva t-il, en accentuant fortement sur son nom.
— Je ne reste pas dans mon coin en attendant que le temps passe ! Je parle un peu avec tout le monde.
— Mmh… Tel un petit serpent se postant dans les fourrés y attendant le mauvais pas pour se faufiler entre les jambes et y cibler sa proie. Se jeter sur sa victime, la mordre de ses dents acérés, cracher son puissant venin et se délecter à l'observer perdre peu à peu la vie dans ses yeux perdant tout espérance de vengeance, débita t-il alors qu'il mima ses paroles par des mouvements, à la fois lent et langoureux, de ses mains comme pour imiter le déplacement d'un serpent. — En te regardant, j'ai l'impression d'y apercevoir mon reflet… En moins beau mais il y a de ça, ajouta t-il d'un subtile sourire.
— Quel merveilleux compliment !
— Ceux qui apprennent sont ceux qui ont peur.
Ne comprenant pas où le psychédélique philosophe voulait en venir. Lightman fronça ses sourcils d'incompréhension dans le but d'obtenir une traduction.
— Comme tu le dis si bien, moi la petite brindille ne peut rien contre un Marshall à la musculature d'un Hulk, argua t-il, en se mouvant dans la cellule pour brusquement s'arrêter devant Cal et le pointer de son doigt.—Ce qui pousse ma peur à l'affronter autrement, en me servant de ma matière grise, termina t-il d'un rapide tapotement sur son crâne.
— J'ai pourtant réussi à battre Reyes alors qu'il était bien plus fort que moi !
— C'est vrai mais… tout homme à son talon d'Achille !
— Et quel est le tiens ?
Pour toute réponse, T-Bag esquissa un fin rictus énigmatique tandis que Cal continua de le fixer de sa bouche entrouverte. Les deux hommes s'observèrent sans prononcer un seul mot jusqu'au moment où un homme, poussant un chariot, s'arrêta à leur barreau.
— Livre ? demanda le type de manière implicite.
— Passes ton chemin vieux débris, lâcha Bagwell acerbe.
L'homme aux livres, haussa ses épaules et s'apprêta à reprendre son chemin lorsque l'expert en mensonge, se levant d'un bond de son lit, l'arrêta net en déclarant:—Attendez ! J'en veux bien un !
— Tu veux quoi ?
— Il y en a un avec des images ? quémanda t-il, en haussant ses sourcils.
— Tu te fous de moi c'est ça ?!
— Passez moi en un au hasard, réclama t-il, d'une petite moue de sa bouche.
D'une main innocente, le libraire ambulant tira un des livres du présentoirs pour le faire glisser entre les barreaux. Une fois que Lightman l'eu attrapé, le vieil homme abandonna les deux prisonniers. Tenant le livre à l'envers, l'expert en mensonge dû le retourner pour lire le titre de la couverture. D'un regard souriant, sur sur le bouquin, T-Bag eu une rapide expression intéressée.
— George Orwell, "La ferme aux animaux" ! Très bon choix, approuva Bagwell, d'une main sur son épaule en passant ensuite devant son "ami" pour rejoindre son lit. Contemplant pensivement la face du livre, il ne savait pourquoi mais cela semblait lui rappeler quelque chose… D'une petite moue de sa bouche, il prit place sur son lit et commença à lire le récit sous les chantonnements de son compagnon de détention.
À SUIVRE...
Il avait appris à comprendre la signification de chaque tatouages imprimés sur la peau meurtrie de ces hommes enchainés. La toile d'araignée, exprimant le piège dans lequel ils étaient cloitré. La larme au coin de l'oeil, définition d'une double signification: celle d'une tristesse éternel d'être dans ce le lieu sans espoir ou encore la revendication d'un assassinat. La montre, démontrant la longue peine purgée. Tous possédaient une histoire différente bien que leurs pages les avaient conduit au même endroit.
Par moment, il lui arrivait de voir T-Bag se mouvoir près d'un jeune prisonnier atteignant presque la majorité. D'un glissement de sa langue sur ses lèvres ; nul doute que ses envies primaires en dépassaient le blasphème. Du jeu, du chat et de la souris. Bagwell ne cessait de vouloir l'entraîner dans des coins isolés. Paternel, Cal réussissait toujours à éloigner le perfide de sa cible. Malheureusement, au fond de lui, il savait que le jour où sa liberté lui serait rendu, le pauvre gamin serait un jour prisonnier de sa toile. Blessure visible ou non, la prison laissait toujours des traces.
De nouveau jeté dans sa cellule lugubre. Il décida de profiter de cet enfermement pour se reposer dans son lit et chercher le moindre début de piste dans son esprit. Dans sa bouillante réflexion. Il contempla son co-détenu passer ses mains squelettique à travers les barreaux ferrés pour chanter son désespoir dans cet enfer ou même ses plus viles prières ne pourraient le sauver.
— La ferme Bagwell, cria Graham, du rez-de chaussé.
— Oh le chimpanzé me dit de la fermer ! Je vais tout de suite m'y exécuter, s'exclama Theodore en fermant sa bouche cinq seconde jusqu'à insolemment réfuter:
—En fait non !
Entendant l'énergumène reprendre sa chanson depuis le début. Lightman arbora un air des plus intrigué à la vue d'un étrange tatouage, à la forme d'un anneau, sur le poignet de son voisin chanteur.
— T-Bag ? l'appela t-il sans pour autant bouger.
— Ouaip ?
— J'peux savoir pourquoi t'as rejoins le clan Marshall ?
Alerté, Bagwell se retourna vers son interlocuteur, se plaqua contre les barreaux de sa geôle et croisa ses bras contre son corps pour le sonder de manière contemplative.
— Pour les mêmes raison que toi… survivre !
— Oui mais…pourquoi ne pas avoir tenté d'intégrer un autre clan ? l'interrogea t-il, en changeant de position sur son matelas pour entretenir un meilleur échange.
— Tu connais "The Alliance for Purity" ?
— J'crois que j'en ai entendu parler…le gang qui prônait la suprématie des blancs non?
— J'en étais le chef, affirma t-il, d'un léger signe de fierté avec sa tête.
— Qu'est-ce qui t'a fait tombé de ton piédestal ?
— Après être sorti de prison, mes mauvaises habitudes sont revenues… Et lors de mon second jugement, mon enculé d'avocat avait émit l'intelligence requête de me transférer hors de l'état dans lequel j'avais purgé mes anciennes peines ! Faisant de mon chef-d'œuvre un ramassé de poussière…
— Le clan Marshall t'a en quelque sorte permis de retrouver tes racines ?
— On peut dire ça… Bien que le dessin de Marshall ne sera jamais aussi grand que j'avais jadis élaboré ! Il pense que la force physique est un pouvoir de persuasion mais… il oublie que le lavage de cerveau en est un meilleur…
— Et tu ne penses pas qu'il joue un rôle ?
— Marshall ? Prétendre n'être qu'un simple monsieur muscle pour diriger ses troupes de gorilles ? Nan… Il est bien trop orgueilleux pour se refuser de s'affubler de sa supériorité devant le monde entier ! Même d'une intelligence cachée…
— Si tu le dis.
— Mais dis moi… Tu sembles bien curieux pour une personne qui n'a jamais eu le plaisir de le rencontrer, Hunter Fox, releva t-il, en accentuant fortement sur son nom.
— Je ne reste pas dans mon coin en attendant que le temps passe ! Je parle un peu avec tout le monde.
— Mmh… Tel un petit serpent se postant dans les fourrés y attendant le mauvais pas pour se faufiler entre les jambes et y cibler sa proie. Se jeter sur sa victime, la mordre de ses dents acérés, cracher son puissant venin et se délecter à l'observer perdre peu à peu la vie dans ses yeux perdant tout espérance de vengeance, débita t-il alors qu'il mima ses paroles par des mouvements, à la fois lent et langoureux, de ses mains comme pour imiter le déplacement d'un serpent. — En te regardant, j'ai l'impression d'y apercevoir mon reflet… En moins beau mais il y a de ça, ajouta t-il d'un subtile sourire.
— Quel merveilleux compliment !
— Ceux qui apprennent sont ceux qui ont peur.
Ne comprenant pas où le psychédélique philosophe voulait en venir. Lightman fronça ses sourcils d'incompréhension dans le but d'obtenir une traduction.
— Comme tu le dis si bien, moi la petite brindille ne peut rien contre un Marshall à la musculature d'un Hulk, argua t-il, en se mouvant dans la cellule pour brusquement s'arrêter devant Cal et le pointer de son doigt.—Ce qui pousse ma peur à l'affronter autrement, en me servant de ma matière grise, termina t-il d'un rapide tapotement sur son crâne.
— J'ai pourtant réussi à battre Reyes alors qu'il était bien plus fort que moi !
— C'est vrai mais… tout homme à son talon d'Achille !
— Et quel est le tiens ?
Pour toute réponse, T-Bag esquissa un fin rictus énigmatique tandis que Cal continua de le fixer de sa bouche entrouverte. Les deux hommes s'observèrent sans prononcer un seul mot jusqu'au moment où un homme, poussant un chariot, s'arrêta à leur barreau.
— Livre ? demanda le type de manière implicite.
— Passes ton chemin vieux débris, lâcha Bagwell acerbe.
L'homme aux livres, haussa ses épaules et s'apprêta à reprendre son chemin lorsque l'expert en mensonge, se levant d'un bond de son lit, l'arrêta net en déclarant:—Attendez ! J'en veux bien un !
— Tu veux quoi ?
— Il y en a un avec des images ? quémanda t-il, en haussant ses sourcils.
— Tu te fous de moi c'est ça ?!
— Passez moi en un au hasard, réclama t-il, d'une petite moue de sa bouche.
D'une main innocente, le libraire ambulant tira un des livres du présentoirs pour le faire glisser entre les barreaux. Une fois que Lightman l'eu attrapé, le vieil homme abandonna les deux prisonniers. Tenant le livre à l'envers, l'expert en mensonge dû le retourner pour lire le titre de la couverture. D'un regard souriant, sur sur le bouquin, T-Bag eu une rapide expression intéressée.
— George Orwell, "La ferme aux animaux" ! Très bon choix, approuva Bagwell, d'une main sur son épaule en passant ensuite devant son "ami" pour rejoindre son lit. Contemplant pensivement la face du livre, il ne savait pourquoi mais cela semblait lui rappeler quelque chose… D'une petite moue de sa bouche, il prit place sur son lit et commença à lire le récit sous les chantonnements de son compagnon de détention.
À SUIVRE...